El propio.

Rebuscando el primer amor, encuentras telarañas del olivo que un día fue. Del tronco. Su tallo. Los detalles de la sombra y las fotos de él, el olivo, con sus amigos.

Recobrando el primer amor, recuerda que sufrió. Se perdió, mintió, calló, lloró. No creyó en levantarse y aún así, escaló.

Reconstruyendo el primer amor se olvidó de violar las penas y herir a las limitaciones. A los miedos del baúl que creía no temer.

Recomponiendo el primer amor observa escamas con luces de emergencia que gritan aspirando un ¿dónde estás? He vuelto. Vengo a por ti. Quiero cuidarte.

Recapitulando el primer amor, se dio cuenta de que no es a ella ni es él, es el propio. Su primer amor.

c.a.r.a.m.e.l.o.r.o.c.k.

Es mejor lo dulce que lo agrio. Para el paladar. Para el cuerpo. Para el culto. Es mejor.

Es mejor el paladar cálido que el frío. Lo blanco que lo negro. La playa a la biblioteca. Es mejor.
Aunque no sea ninguna novedad, el caramelo no restringe el sabor del derecho de un sueño. De la mente en paralelo, del gusto.

En tanto que sea indiferente lo mejor de lo peor, ya es. Existe. Entonces, y sin lugar a dudas, prefiero lo mejor.